志萍的三分田

    　北京的冬天已经很深了，铺天盖地的冷。风起的时候，空气有干裂的味道。我从没喜欢过哪个城市的冬天，被抽空的颜色，被包裹的沉睡，城市地带静止为停滞，没有逃逸的出口。旧的去，新的来，从来不是被替代，而是再发生。 　　坠入紊乱的作息时间，又一次在凌晨两点婉转着眉目。沉凝的夜志永远比日志要私密一些，有些话终究不适合在日光下摊开来讲。倾诉，是一种自私的小把戏，过多的自私，便成为无用的空洞。 时光，若不记录则安然无恙，记录起来，就是止不住的忧伤。这注定是一个难以追忆的冬天，我在想，在时光背着我们把往事悄悄捏碎之前，如果多写那么一点，它会不会跑得慢一些。 　　我真的很不情愿的说，除了爱恨情仇，....Read More

 　　 　　在夜深的火车旅程中，再一次的读完玛格丽特·杜拉斯的《情人》。然后，在对她的文字的回忆和对自己情感的回忆之中沉溺下去。 　　有人说，这部小说最主要的内容，不是爱情。爱情只不过是一个幌子。不然，为何正当人们翘首期望杜拉斯好好讲讲她和她的中国情人是如何地相遇而又相爱时，她却大写特写她的成长经历，写她的母亲，她的哥哥，她的帽子，她的裙子，她的口红。那个男人只在这些纷乱的记忆里偶然出现。我对此种说法大不以为然。真正的写作高手都是善于有意地使故事延迟的。譬如卡夫卡，譬如博尔赫斯。　 　　 “我已经上了年纪，有一天，在一处公共场所的大厅里，有个男人朝我走过来。他在做了一番自我介绍....Read More